Continuará . Espacio de encuentro.

No fue una reunión qué esperaba la conversación de mí bisabuelo con su hijo mayor sus criterios distintos, él Padre con una educación religiosa llevada a su música, familia, comportamiento cristiano, su, hijo mayor con otras ideas otros conceptos de vida y comportamiento.   No, seré quien critique él comportamiento del hijo mayor ( mí abuelo), ni, avale ninguna conducta, es su vida, es la vida dé ellos, soy un espectador privilegiado de una idea de cómo sería sus vidas, ficción, nada más.  Le comenté a Zulema qué era el momento de marcharse, la situación familiar no era dé nuestra incumbencia , me despedí del profesor con todo el cariño que podía mostrar, besé a mí bisabuela, abrace a mí bisabuelo con todo cariño, respeto y orgullo de ser su biznieto, él correspondió con la misma emoción, despedí a Don Antonino ( mí abuelo), aligere él paso, bajar los escalones con la mayor agilidad posible, la novicia Zulema, le costaba seguir mis paseos . Zulema, quítate los hábitos, metete ...

Esta mañana, camino a una ONG con la que colaboro, busco aparcamiento en una barriada que es bonita. No ha cambiado mucho desde que la conozco. Son casas mata (en esta ciudad les llamamos así), jardines, pájaros, vivir él momento dé tranquilidad, no, té encuentras a patinetes ni bicicletas qué invaden tú espacio.  El olor a azahar es uno de sus encantos. Personas mayores, la mayoría de sus inquilinos, es  un entorno que apetece pasear. En mi camino observo a una pareja, hombre y mujer van  de prisa, ella un poco más lenta, él ligero, con un paso deportivo. No se dirigen la palabra.  Cerca de un semáforo, la mujer se sitúa en un semáforo, él hombre sigue su marcha la mujer está esperando que el semáforo dé paso a los peatones, él hombre, cuando se da cuenta, mira y no está la sombra que le acompaña vocea : Mujer, mujer, la mujer le contesta: "Voy al campo de...". ¿Qué? Allí los dejé, visibilidad y conversación. Cerca del centro va una pareja, mujer y hombre, jóvenes. ...

Sentado, en el salón del profesor y su esposa Ángela había traído  café y unas pastas, con delicadeza hecho café en la taza, turrón de azúcar las pastas típicas inglesas, no, me gustan demasiada mantequilla, la cortesía y en casa de mis bisabuelo,  estaba  atento a cualquier muestra de cariño sentimientos encontrados ganas de abrazarlos, dé decirle... qué más da.... disfruta de este momento.... no tendrás otra oportunidad. En ése momento entrá la monja Zulema....Don. Giuseppe le estaba buscando...... Está bella monja quien es.....? ;  sé llama Sor.  Porqué a mi.......perdoné Giuseppe es negra....? ;  Síii, es una monjita dé Senegal está en prácticas...... En práctica no había oído ésa palabra Giuseppe....? ; ... es una molta palabra inglesa ya sabe los ingleses son asi, muy suyos y lo dé los demás también. Siéntese por favor con nosotros ..... Gracias señor he estado consolando a los familiares...... Dé qué está hablando....? : Dé la difunta Marquesa....Noo...

  Una frase, frase hecha, un destino, un lugar, un piano desafinado, una sonata olvidada. Nos quedamos con hoy, porque el mañana es un mito, está vívido "  viva, el vino "  un Rajoy en la esquina, no, contesta, estado natural, amigo de la mentira, quien lo compra, arzobispo y monjas, registrador mercantil, así nos fue. Nos fuimos pará no volver......oh eso fue ayer..... hay tantos gallegos haciendo cosas que no sé si estoy aquí o en Panticosa haciendo cosas. Un día en su Santiago natal, tuvo una visión, el Apóstol Santiago le miró y dijo: “Ahí tienes a tu sucesor, ayúdalo, sin hablar........ayúdalo en la distancia”. No, ves que va en lancha, es tu padrino y no mancha, azúcar para el café, como buen registrador, los rojos...... ni un euro, por Dios qué dislate , mí, primo de Sevilla perdió su silla,, quien lo  compra, un Avispero dé monjas, siempre al acecho, con rosario negro.  Van a Gijón él Arzobispo la recibirá con pasión..... perdón con fé cristiana, una cam...

Subimos la escalera, en la entreplanta había dos puertas dé madera color caoba, grandes, repujados arabescos, con varias cerraduras en el centro de la puerta una mirilla color oro grande, un salvoconducto pará los propietarios. La puerta izquierda estaba la difunta La Condesa Mozarrella, estába cómo dormida en su lecho mortuorio, arreglada para ir a la ópera o audiencia real. Comprobé qué Zulema sé manejaba bien en su labor de monja, abrazaba, lloraba, rezaba, todo una monja en faena epistolar, observaba a Don Antolín su gusto de vestirse de monja oh cualquier prenda femenina, jugar a las muñecas tienen está sincronización de gustos femeninos.  Me dirigí hacia la puerta derecha, estába abierta él niño Antonio, jugaba con un aro, él juego con el aro era habitual en los juegos de niños o niñas con un palo hacían rodar el aro. Pasé Don Giuseppe, mí abuelo le espera.... mis tíos también quieren conocerlo, gracie Antonio, eres un chico muy guapo y educado..... Gracias Don Giuseppe . Me ...

L a situación no era la más adecuada está ciudad es un polvorín, la gente nerviosa, acelerada, no podíamos seguir por la zona del puerto, vimos peleas entre estibadores y guardias dé asalto, la gente con apariencia de tener dinero, se apresuraban ir a sus casas, se oían detonaciones, gente corriendo con sus hijos, acelerando nuestro paso. Zulema, agarrada a mí brazo, me temblaba todo el cuerpo, es ella la que sostiene mi cuerpo un hombre de 75 años, con una apariencia de 40 , más o menos, estamos cerca de la Plaza de la Merced, grupos de personas, jóvenes, mayores, algunos curas intentando separar a lo grupos, gente uniformadas de falange, otros con gorras de diferentes colores emblema dé la hoz y el martillo ( partido comunista ), otros republicano, otros qué pasando por allí una vez puesto.... a participar, sé oyen varios disparos, la gente huye.  Zulema tira de mí entrá en un portal... Qué pasa Zulema..? Zulema.....No, sé, ha dado cuenta, han disparado..  Sí, lo he oído.......

Ver a mí padre dé niño, a mí abuela sirvienta de la casa de mis bisabuelo, es una sensación difícil de asumir, mí abuela Angelita ( sirvienta) , es una mujer guapa pelo rizado, pelirroja , ojos verdes, risueña, cuando sé ríe, sé, lleva la mano a la boca los dientes  sobré salen dé la boca, nadie es perfecto, es una belleza de mujer. Mi padre, el niño Antonio, qué está apoyado en la pierna de Angelita, tímido, va vestido con un pantalón corto azul marino, camisa blanca, una gorra de niño, no, me he fijado bien, la emoción de verlo nuevamente aunque tan pequeño no es el mismo cómo padre, uno recuerda a sus padres con una edades jóvenes, con él tiempo va cambiando van llegando las canas, las arrugas, él tiempo pasado por nosotros, tanto tiempo. Señorita Angelita es usted...? : Sí, pará servirle , disculpe señorita no  llevo ninguna tarjeta.........No, sé preocupe el señor, tiene un tarjetero con tarjetas en blanco, le doy una y usted le pone su nombre............ Bien, pensando y...